22XII9, VENDREDI

Matin
Train fantôme

22XII9, VENDREDI

Métal glacé
Pour M.L.

Ce matin, le givre m'a parlé de toi. C'était un givre sur un quai qui attendait un train, au moment où le merle chante à la mort de la nuit - personnellement, je n'ai jamais compris s'il chante triste à la mort de la nuit ou gai à la naissance du jour dans cette satanée chanson. C'était un givre beau comme ta craie sur le noir du tableau. Simplement posé sur une bande d'acier glacé sur le quai. Un givre modeste au dessin magnifique. Toi quoi. 

22X17, DIMANCHE

Mythologie du jambon
Nif Naf Nouf

Je regarde. 

L’érable se dépourprer de ses feuilles exsangues. Par la cîme. Chauve d’automne. 

L’automne a son grouillement. Tous les préparatifs de la résistance à l’hiver s’organisent. Comme une agitation de départ en vacances. Fabriquer les bourgeons, couper les robinets à sève, ralentir la machine. On cache l’espoir qui renaitrait. Le conditionnel s’installe ici aussi. À taille de cernes dans l’aubier, combien dure une année dure ? 

Le vent souffle à nouveau. Mon arbre dénude un horizon joliment plombé. Une escouade de feuilles part en mission humus.

Ecce humus.

Ecce Lupus.

Lui souffle, le Loup. Bonne hygiène, pas de cigarettes adolescentes, pas d’emphysème,  jeune,  beau, puissant, redoutable, avec ses cuissardes et son baudrier. Il avance armé. Armé par qui ?  Armé pour quoi? (je repousse la sale gueule de la réponse qui se pavane au bout de ma langue). Alors dans l’ordre naturel des choses, viennent les autres, les trois cochons. Nifnif, Nafnaf, Noufnouf : la triade. L’astral charcutier, un triangle où Nifnif est définitivement en haut. Il est la nuit, il est la fête, il est : «on n’est pas sérieux quand on a 17 ans…», l’insouciance de la paille. De l’enfance.

Nafnaf, lui, habite la sensualité ; doux comme une caresse sur le bois, il sent le pin, jeune et chaud. C’est le squelette du temps long qui fabrique, qui transmet sons et sentiments, chaud comme une mère, nocturne doux comme un Chopin. C’est l’artiste de la famille. À la base gauche du triangle.

Noufnouf est dur, antédiluvien, le puisque nous, le passé socle. Le carré qui comprend, l’enfouissement rationnel. Le pragmatique, le cochon alpha : «Le loup arrive, branchez l’éolienne !…». À la base droite du triangle.

Vient le Loup. La menace qui anime la triade, l’urgence de la vie. Celle du dehors. La puissance du coin de la rue. Le faiseur de roi.

Je regarde mon corps pas royal vraiment. Je souris. Pas de suite dans les suidés. Je me demande juste où tu placerais mon curseur dans le triangle des cochons. Et puis non. Je sais.

Je ferme le robinet de la douche.

22IX30, VENDREDI

Pommes gâtées
(du jardin des Vespérides)

Le Stabilotone. Ici, sur couché brillant vaporisé d'eau, ce qui donne au papier son aspect grenu. En une vie, je ne réussirai pas à faire le tour de cet outil. Pas grave, je reviendrai.

Craie aquarellable sur couché brillant, 24x30cm.

22IX21, MERCREDI

Hyperréalisme " Ceci n'est pas un corps"

Exposition au Musée Maillol

Passé le sentiment dérangeant - fort mélange de « unheimliche » de Freud (l’inquiétante étrangeté, incertitude sur le fait que quelque chose est vivant ou non) et de l’ « Uncanny Valley », la vallée de l’étrange (le malaise cybernétique d’un autre ressemblant trop à un humain sans l’être) - je demeure circonspect : l’imposture n’est jamais très loin ici, le symptôme grévin : je reproduis un humain de la manière la plus fidèle possible et lui attribue une attitude qui reste, de l’extérieur, si futile que, au final, il ne reste que la technicité inutile et fate de la reproduction du vivant.

Le prospectus annonce : « Réalité, art ou copie? », essaie de décoller grâce au surréalisme avec l’accroche détournée du Magritte («Ni en dessous, ni au dessus de la réalité mais au delà» disait, sauf erreur, Picasso à propos du surréalisme). Copie donc éloignée de l'Art qui n’a pas besoin de ressembler pour interroger ou émouvoir.

D’ailleurs ce travail de copiste émeut rarement. Peut-être davantage, me suis-je demandé, les gens normaux qui ne travaillent pas régulièrement avec des corps nus. Et quand il se cherche une justification, ce travail devient irritant (ce qui reste une méta-émotion…) : justification sociale (travailleur, cowboy (!), femmes dans des transats… ) copie de réalité qui se cherche misérablement un parrainage parmi les plus grands, relevant, en creux, son inanité. 

Ainsi cités sur les panneaux muraux : Rodin : « l’artiste digne de ce nom doit exprimer toute la vérité de la Nature, non point seulement du dehors, mais aussi celle du dedans », soit l’inverse présenté ici, pour ce génie qui a su transcender le réel pour lui redonner souffle, vie et palpitation qui ont désespérément déserté cette expo. Il suffit de mettre en opposition "La Danaïde de Rodin" et "Kneeling woman" de Sam Jinks pour se rendre compte de l’abîme entre les deux approches. Finalement, là est le comble : être au plus près de la réalité sans sentir le sang qui palpite, figure le cadavre! Cette exposition est une morgue aux mains de psychopathes de la poupée.

Cité aussi Michel-Ange : «Un artiste éminent ne conçoit aucun sujet qu’un marbre ne puisse renfermer dans son sein ; mais seule y parvient la main qui obéit à l’intelligence». Quelle pertinence pour des structures essentiellement moulées sur le vivant ? Et aussi De Vinci dont je n’ai pas retenu la phrase mais qui sonnait ici comme un truisme et Aristide Maillol, lui-même, un comble dans son propre musée! : «Il ne suffit pas d’avoir un modèle et de le copier. Sans doute la Nature est la base du travail… mais l’art ne consiste pas à copier la Nature». Donc en somme, que des références à ceux qui ont fui une réalité de «l’objet» pour une représentation plus proche de l’idéal de la perception émotive. Loin de ce que l’on nous présente.

Cette exposition finit par déclencher cette case chez moi où réside ce sentiment fort qui me poursuit et vrille mon esprit en permanence :  je ressens la « vallée de l’étrange » dans le miroir des réseaux et de l’audiovisuel contemporains. Voir des humains construire un réel dit non fantasmé et pourtant de post-vérité - enduit de storytelling gélatineux - avec une stupidité de poulets consanguins ; voir la manipulation grotesque des chiens de garde qui nous prennent pour les susnommés poulets, crée un puissant sentiment d’inquiétante étrangeté : celui de ne plus reconnaitre l’Autre dans le miroir du screen comme étant de la même espèce.

Flying mind circus du 21 septembre :

22VI15, MERCREDI

Olive Oil , 300 secondes

Un rhum puis un café au bar, avant, pour effacer le trac. Deux autres rhums pour le faire revenir finalement. J’ai besoin d’avoir peur.

"Je ne t'ai jamais raconté les 300 premières secondes de pose entre Olive Oil et moi où j'ai perdu une de mes 9 vies?"

Flying mind circus du 15 juin :

Feutre et collage sur carnet Leuchtturm1917.

dessous : la planche du journal du théâtre de Bourg en Bresse.

BD "Imprévus", Illustration pour le programme théâtre de Bourg-En-Bresse.
Craie aquarellable et encres acrylique sur couché brillant, 24x30cm.