99XII14, MARDI

KS

Lovely Rita

When it gets dark you tow me heart away

Rita, au sexe convoité, aux orgasmes colorés, tu me manques. 

99XII13, LUNDI

Le Fumoir

Tabouret-perché

Au bout du bout du bar. 

Retour au désert. Il me faudra arrêter d'échouer dans ce bar chic du Fumoir, au cœur de la ville, à boire des communards* pour me souvenir que nous avions construit à base de mauvais rhum, dans les bouges et les bars à pute, de Gare de l'Est à Pigalle, un joli terrain de jeu, de rock et plumes roses.

* Ici, ils l'appellent "Bourguignon" pour ne pas faire fuir la clientèle. "Oh c'est joli, Communard!…Bon ça ne me concerne pas…" me dit mon élégante et belle voisine de comptoir. Je vais encore rentrer seul. D'un autre côté, faut pas venir ici pour rencontrer Louise Michel, faudrait voir à s'adapter...

99XII12, DIMANCHE

Louvre

Degas

99XI9, MERCREDI

Tafraout

Maroc

Marrakech, Tafraout, difficile de ne pas faire le rapprochement avec Le Caire.

Léna, Paul et Manu, difficile de ne pas faire le rapprochement avec toi.

Marrakech, Tafraout, difficile de les aimer.

99VII23, VENDREDI

Rousse


« Elle était assise, au milieu du banc, toute seule ; ou du moins il ne distingua personne, dans l’éblouissement que lui envoyèrent ses yeux. » Flaubert, «L’éducation sentimentale»

Rousse : la couleur du vertige, dans mes yeux glissant sur elle, 13 ans plus tard.

La première fois, ce fut comme une apparition. Aussi. À la différence que j’étais le plus âgé des deux et que chaque fois que je croisais son regard - ce qui heureusement ne fut pas très fréquent - je prenais dix ans de plus et me ratatinais. 

Je ne distinguais pas ce qui me fascinait le plus chez cette fille : son exceptionnelle beauté aux yeux ronds, au nez droit, à la blondeur solaire de déesse ou son incroyable talent naturel qui la faisait donner la réplique de dos pour ne pas accaparer l’attention et nuire à l’autre comédienne. Tout nous opposait. Avec plus de simplicité, j’aurais pu me brûler à son contact. J’étais trop jeune pour un si vieux et le conservatoire de théâtre m’était si inhospitalier. 

Ensuite un désert de 13 ans donc. Puis un jour, G. la ramena d’un casting jusqu’au dojo d’été où je souffrais, avec allégresse, à gerber des mammouths judophiles et dans ma serviette éponge le plus souvent.

En sortie du dojo ce jour là, douché, épuisé et couvert de plaques rouges comme fouetté d’orties - un super-pouvoir de coccinelle que je tenais de mon enfance ; comme une allergie à l’eau, toute eau, même ma propre sueur. 

J’attendais donc de sécher pour reprendre gentiment forme humaine quand elle est directement venue me parler. Elle. Devant moi. Accroupie. Ses soucoupes vertes dans mes yeux. Je tentais la téléportation, mais impuissant, encore faible de mes rougeurs, je dus affronter la déesse. Tacheté, il allait falloir être intelligent, drôle. Très rapidement. J’ouvrais déjà tous les manuels de survie amoureuse quand un opportun projet de livre pour enfants à la recherche d’un dessinateur vint me sauver. J’aurais du temps. Et surtout, j’allais la revoir! Elle, son pantalon d’étoffe à carreaux, sa luxuriante chevelure, ses taches de rousseur, ses DocMartens jaunes, sa bizarrerie drôle…

Je tombais amoureux de Fifi Brindacier. 

Il fallait juste attendre un cataclysme pour pouvoir enfin tomber dans ses bras.

Cataclysme, il y eut.